...И кубометры бреда на моем окне
Расплакались, раскапались, да вытекли слезами.
И хочется завыть как волк да при луне,
Да лень, да стыд, да взгляд за образами!...

А там глаза грустят в своей печали,
Засыпаны, схоронены, и больше не известны.
Я говорю, ты говоришь... Как долго мы молчали?
В моей симфонии не страсти. Неуместно

Рассчитывать на лучшее, когда в душе - кошмар,
И осень свила гнездышко, и вьюга свищет плетью.
Я б заплатила, честно, но в кармане ни гроша.
Когда настолько худо, то расплата станет смертью.

Все заперто и глухо. Занавески, как всегда
Скрывают этот мир. Мир выцветших несчастий.
В нем кубометры бреды. И весь бред тот - как вода.
Ручей от серых дней до всех колец всевластья.


Я, честно, мало понимала, что пишу.

Для справки. Я предпочитаю искусственное освещение. Мое окно всегда плотно закрыто, штора опущена, и нет особой разницы, день на дворе или ночь. Я не люблю дождь, но дождливо ли на улице или светло - почти никогда не вижу.
В гостиной у нас стоит икона. Никакого соблюдения традиций (угол дома с образами - это не про нас). Но почему-то, глядя на нее, мне всегда представляется темная сырая избушка, где единственное сухое место - полка под потолком с этой самой иконой. Мне постоянно кажется, что глаза Этого Человека за мной следят. И дергает меня то попытаться стать "правильной", то плюнуть на все и ничего больше не хотеть.
Давно ни с кем не общалась. Хочу поговорить.
Двигаюсь рывками, падаю, роняю, встаю, отряхиваюсь....
Мне грустно.
В качестве платы всегда вспоминаются тридцать серебреников. Как кульминация предательства собственного "Я".
Кубометры бреда - мой личный термин для описания собственного сумасшествия. Желание отвлечься от мира реального и погрузиться в выдуманный. Итог этих желаний - бред. Хорошо, если свой. Хуже утонуть в чужом. Я сейчас тону в чужом.

Словом, кажется, у меня депрессия.
Бред частично вылился. И даже немного зарифмовался. От общей бредовости.

Как это не вовремя!...