Алле и Кайрон

[Eiro]

Разгребая завалы Истории Ангела, нашла наброски к третьей части.
Во-первых, это стихотворение:

Студит небо метелица,
Словно наше пророчество.
Лед дорог – гололедица.
Лед сердец – одиночество.

И хотелось бы вылететь
Из себя – и тебя искать…
- Это на руки вылита
Сердца глупого маята.

Руки мокрые, красные –
Скользят вдоль позвоночника.
Чтобы задержать ласково?
Или оттолкнуть прочь его?

В лед мечты заморожены:
Их отложена выдача...
Мне жаль крыльев. А может быть,
Своих снов о несбыточном…

А во-вторых - небольшая текстовая зарисовка:

Текст: Он. Она. Метель

Текст
Метель. Он. Она - аккуратно отдирает плащ. Со спины катятся тягучие алые капли. Он молчит. Она проводит рукой вдоль позвонков, задевая мизинцем шрамы. Пальцы пачкаются. Он все еще молчит.
-Уверен, что они никогда не вырастут? - наконец, спрашивает она.
-Нет, не уверен.
-Так может, лучше подождать?
-Нет.
Она могла бы спросить - почему?
А он - ответить: потому что слишком долго. Ты, родная, успеешь повзрослеть, состариться, умереть - будь ты сто раз ведьмой. Тысячи лет не хватит. Может, не хватит и двух тысяч, может, и трех. А зачем ему эти крылья через три тысячи лет? Оторвать обратно - на этот раз самостоятельно? Нет уж! Лучше решить все здесь и сейчас.
-Ладно, - кивает она и кладет ладошку на плечо, в том месте где оно переходит в шею. Кадык мужчины дергается. Спина, чувствительная как никогда, ощущает главное дуновение среди сквозняка: она поднимает меч.
И он - улыбается. Через силу. Как всегда, когда невыносимо, но нужно. Разводит те обрубки, которые прежде были крыльями. Параллельно друг другу, чтобы ей было удобнее рубить, чтобы получилось с первого раза... хотя знает, что с первого раза не получится, что остатки кости будет необходимо выковыривать из спины, делать что-нибудь, чтобы ангельский скелет приобрел подобие человеческого. Чтобы больше не вспоминать. Внутри хрустит. Больно. Но он продолжает улыбаться. Ждать не долго. Давай же, девочка, ты можешь быть замечательно быстрой - так зачем медлишь?!
И движение разрывает пространство - но движение не меча. Скользнув между крыльев, - какая широкая у него спина! - она наклоняется и прикасается губами к краешку его губ. Мимолетно и умопомрачительно нежно. Он вздрагивает, переставая дышать. Но среагировать не успевает - поздно.
-Прости, - шепчет она и, отстранившись, удерживая ладонью его от движения, вжихает мечом вдоль спины.
Ррраз!
Сиплый, каркающий выдох вырывается из его груди - и обрывается в спазме. Острые когти ведьмы вторгаются в плоть, выдергивая из спины кусок мяса с костью. Чужая магия обжигает, но она нужна, чтобы не отсечь нужное. Только крылья. А он - не может дышать. Ничего. Ничего. Не останавливайся. Он смог бы решиться и второй раз, но лучше - не ждать.
Если он не будет шевелиться, это произойдет быстрее? Можно не дышать - но дергаться нельзя. И он замирает. И она понимает и принимает эту незначительную помощь. Теплая ладошка на шее - единственный якорь в этом водовороте безумия, - тут же ослабляет хватку. А потом - исчезает. Ведьму отлично учили, она способна контролировать обе руки одновременно...
В два раза больнее.
Утекает кровь, с ней - тает энергетическая оболочка. Ничего, не успеет. Конец недалеко. Еще чуть-чуть потерпеть - и рану можно будет закрыть, прижать, залатать. И потом, очень скоро, буквально через несколько недель, от нее не останется следа. Все, что для этого нужно - вырвать саму память о том, что у ангела когда-то были крылья.
-Все, - выдыхает она.
А он не замечает изменений. Хотя нет - дышать уже получается. Сипло и тяжело, выворачиваясь в каждом выдохе и вдохе наизнанку. Но - получается.
-Спасибо, - сквозь силу произносит он.
-Молчи, - сердито обрывает она. Ее руки двигаются быстрее, чем человек может увидеть. Мягко касаясь (тоже больно - но нужно... и - ей можно), она накладывает повязку, прижигая колдовством и заранее подготовленными зельями. Легче не становится, но хоть кровь перестает вытекать из дыры в спине. Он это чувствует. А она... она старается. чтобы руки не дрожали, ведь его плечи - почти неподвижны. Она не может быть сейчас слабее, потому что ее слабость - его боль.
Подхватывая его, осторожно, чтобы не потревожить спину, чтобы даже кожу на ней не натянуть, оттаскивает, кладет животом на единственную в комнате кровать. Он совсем легкий. Словно невесомый.
-Будет лучше, если ты заснешь, - тихо говорит она.
-Ангелам не нужен сон, - в подушку отвечает он и охает: на плечи опускается тяжелое одеяло.
-А ангел ли ты сейчас? - вздыхает она и убирает прядь волос с его лба, - Не отвечай. Спи.
И он засыпает.
Послушно, как ребенок, который хотел, да не успел попросить сказку.

Для меня метель в Истории Ангела играет особую роль. Я не могу сказать об этой роли заранее, но все же...
Поэтому метель - пророчество.
Ох, Ангел!

@темы: История Ангела, Письменное, Стихи